La nieve. En el mesón al campo abierto se ve el hogar donde la leña humea y la olla al hervir borbollonea. El cierzo corre por el campo yerto, alborotando en blancos torbellinos la nieve silenciosa. La nieve sobre el campo y los caminos, cayendo está como sobre una fosa. Un viejo acurrucado tiembla y tose cerca del fuego; su mechón de lana la vieja hila, y una niña cose verde ribete a su estameña grana. Padres los viejos son de un arriero que caminó sobre la blanca tierra, y una noche perdió ruta y sendero, y se enterró en las nieves de la sierra. En torno al fuego hay un lugar vacío y en la frente del viejo, de hosco ceño, como un tachón sombrío. Al atardecer refresca el día… Bebe el calor de mi mano, mi mano tiene la misma sangre de la primavera. Toma mi mano, mi blanco brazo, toma el ansia de mis menudos hombros… Qué maravilloso sería sentir en una noche, en una noche como ésta, el peso de tu cabeza sobre mi pecho.
Qué maravilloso sería sentir en una noche, en una noche como ésta, el peso de tu cabeza sobre mi pecho.
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